domingo, 18 de enero de 2009

Oscuridad.

Cuantas veces habré hablado de tus ojos.
Cuantísimas veces habré hablado de tu magia, de tus acordes, de tu acento al inventar cuentos para que me durmiese, de la manera en que pronunciabas mi nombre.
O de todo lo que se me arremolinaba dentro con tan solo escuchar tu voz.

Ahora, perdidas en un conjunto de ceros y unos, tus palabras empodrecen llenas de odio y rabia; las mías mutan al lado contrario, van de un extremo a otro sin entenderse, luchando por deshacer todo esto, por cambiar lo incambiable, o tal vez por dejar de existir.
Y yo no puedo evitar llorar su muerte, como la nuestra.

domingo, 11 de enero de 2009

¿Guerra?

Gris aprovechó su momento de flaqueza.
Se acercó todo lo pausadamente que pudo, y cuando casi podía rozarle, susurró: Qué.
Espero un instante, para cerciorarse de que funcionaba, y casi sonrió cuando notó que estaba temblando. Volvió a susurrar, esta vez elevando un poco la voz, y posándose suavemente sobre él: ¿Amigos?
Rojo casi convulsiona cuando la palabra le hizo salir del trance al que había sido inducido. No iba a permitirle utilizarlo de esa manera, no iba a dejar que volviesen a encerrarlo.
Apartó a Gris de un empujón. Este sonrió triunfal, pensando que una vez hecho, ya no podría parar. Pero ni siquiera el triple de esas endorfinas podrían hacerle renunciar a todo lo que tenía ahora. Se limitó a dejar que las plaquetas hiciesen su trabajo, sin cambiar un ápice sus facciones.
Pudo atisbar una mueca de entre espanto e ira en sus ojos, mientras corría para refugiarse en sus brazos.
Ella le acunó. Y mientras rozaba su cara con la yema de los dedos, dijo algo que Rojo no alcanzó a oír.
Después alzó el rostro para fulminarlo con la mirada.

Qué has hecho.
Erre punto Te punto.








Apnea.